事情没有搞清楚呢。”
“比如说我已经死了的事?”
“也许吧。但我更想知道你是怎么死的。还有你和罗比的事。”
“哦,”她轻声说,“那件事呀。”
阿修可以闻到——也许他只是想象自己能够闻到——一股混合着泥土、鲜花和防腐剂的味道。他的妻子,他的前妻——不,他纠正自己的叫法,应该说他已故的妻子——坐在床边,眼睛一眨不眨,专注地凝视着他。
“阿修,”她说,“能不能来根香烟?能替我弄一包吗?”
“你不是戒烟了吗?”
“确实戒了。”她说,“不过我现在用不着再担心什么危害健康了。而且,我觉得抽烟可以让我精神安定下来。前台大厅有自动售货机。”
阿修穿上裤子和t恤,光着脚去到大厅。值夜班的是一个中年男人,正在看一本斯蒂芬·金的小说。阿修在自动售货机里买了一盒维多利亚女士香烟,然后找值夜班的人要火柴。
“你住的是禁烟房。”夜班职员说,“你得保证打开窗户,才能抽烟。”他递给阿修一盒火柴,还有一个印着旅馆标志的塑料烟灰缸。
“知道了。”阿修说。
他回到自己的卧室。她摊开手脚,躺在他揉乱的被子上。阿修打开窗户,把香烟和火柴给她。她的手指冰凉。当她点火时,阿修看到了她的指甲:过去修剪得整洁大方的指甲现在参差不齐,指甲缝下塞满泥土。
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